O voo camicase de pássaro só lâmina
Por Brasigois Felicio
Em um “voo só lâmina”, cortante e abrasadora, em seu livro O pássaro do bico de ferro ((R&F Editora, 126 pg), Maria Luísa Ribeiro apresenta à literatura poética uma obra marcante, em sua força expressiva. Em apresentação da obra, “algo pode apresentar-se extemporâneo a muitos leitores e poetas imantados pela lógica cultural rasteira de nossos dias: mas este é o tempo que vemos desenhar-se diante de nossos olhos, sobre o branco aflito da página de Maria Luísa Ribeiro. O tempo urgente da revelação”.
Ainda meio tonto, da vertiginosa viagem feita aos abismos da condição humana, reconheço que para sua escritura foi preciso ter muita coragem humana, seguindo o fogo da inspiração de Prometeu, ao ousar desafiar os deuses, em sua ânsia de conhecer e revelar aos Homens os mistérios dos mundos. E o faço em um tempo não só de estranhas e ignóbeis aporias, mas tragicamente marcado por uma forma muito solerte de maldade, que vem a ser a conspiração do silêncio, pela qual poetas e pseudo-críticos, dentro e fora das academias, condenam ao esquecimento obras recém-lançadas, através de pactos de silêncio, partidos de torres de marfim ou de grupelhos constituídos de igrejinhas especializadas em intrigas, fuxicos, e outras vilanias. Desde sempre e hoje, principalmente, é assim: as vozes que têm força original são cerceadas pela conspiração da maldade, enquanto o vasto cortejo da mediocridade tem sempre festivas bandas a saudar sua passagem.
Em uma obra constituída por um só poema, “neste tempo de aporias contemporâneas, de um tempo que não mais escuta em nós”, no dizer de Fábio Andrade, a poesia desta autora vai de modo quase solitário (haja vista a pobreza temática e a inanidade existencial de boa parte ou da qualidade da poesia feita hoje no Brasil) “desenvolve estratégias radicais de sobrevivência neste mundo hostil à sua lógica outra.
(...) O pássaro, então, desde sempre um símbolo de liberdade e candura, e mesmo do sagrado, converte-se numa força verbal contundente, capaz de dissolver mitos e destruir aparências, com seu afiado bico, mesmo que seja para instituir ele mesmo um reencontro através de sua cruel e cortante linguagem simbólica. E que realidade vem esse pássaro de bico de ferro realizar? Uma realidade mais funda e definitiva do que essa que se faz evidente. A realidade do desejo em várias dimensões, uma luta pela palavra, uma luta pela liberdade de ser e do vir a ser, daí a urgência de seu estribilho: Por isto preciso ir!”
Pois a dor que anuncia a falência do humano vem de uma doença reincidente: o vício de viver a rebobinar o filme do absurdo. Filme cotidiano do qual somos eternos atores que não querem sair de cena. E de tanto “bicar cansaços/como pássaros desesperados/já não sabemos quem somos/de tão escravos nos tornamos/das miragens do futuro, e das moendas do passado.
Imagem retirada da Internet: Kamikaze
POESIA
Sob a luz da vela,
a poesia instaura-se autônoma,
no não-lugar.
Não há passado,
futuro ou presente,
ela está no para-sempre,
nos desvãos do transitório.
Não traz alarde no seu grito,
alimenta-se de escombros e incertezas,
de becos e vielas,
muros e solidões.
Está ali,
Aqui,
Lá.
Entremostra-se,
na centelha de luz,
no lampejo,
no desejo,
no precário
do poeta que a traduz.
Palmas, 14/03/2010
A cada canto um grande conselheiro,
Que nos quer governar cabana e vinha;
Não sabem governar sua cozinha,
E podem governar o mundo inteiro.
Em cada porta um bem freqüente olheiro,
Que a vida do vizinho e da vizinha
Pesquisa, escuta, espreita e esquadrinha,
Para o levar à praça e ao terreiro.
Muitos mulatos desavergonhados,
Trazidos sob os pés os homens nobres,
Posta nas palmas toda a picardia,
Estupendas usuras nos mercados,
Todos os que não furtam muito pobres
E eis aqui a cidade da Bahia.
In.UFBA
Imagem:UFBA
São Paulo, sábado, 17 de julho de 2010  |
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CNPq e Capes permitirão trabalho relacionado à área de pesquisa
RICARDO MIOTO
DE SÃO PAULO
Canto Grande
Não tenho mais canções de amor.
Joguei tudo pela janela.
Em companhia da linguagem
fiquei, e o mundo se elucida.
Do mar guardei a melhor onda
que é menos móvel que o amor.
E da vida, guardei a dor
de todos os que estão sofrendo.
Sou um homem que perdeu tudo
mas criou a realidade,
fogueira de imagens, depósito
de coisas que jamais explodem.
De tudo quero o essencial:
o aqueduto de uma cidade,
rodovia do litoral,
o refluxo de uma palavra.
Longe dos céus, mesmo dos próximos,
e perto dos confins da terra,
aqui estou. Minha canção
enfrenta o inverno, é de concreto.
Meu coração está batendo
sua canção de amor maior.
Bate por toda a humanidade,
em verdade não estou só.
Posso agora comunicar-me
e sei que o mundo é muito grande.
Pela mão, levam-me as palavras
a geografias absolutas.
In.Jornal de Poesia
Imagem retirada da Internet: Onda
Pareceres da fome
Brasigóis Felício
“Todos nós temos sofrido o desrespeito de algumas companhias aéreas, ora prendendo os passageiros mais de uma hora no avião, sem partir, deixando correr tempo e paciência, ora pelo atraso sintomático pelos abstratos e nunca explicados motivos operacionais, onde se toma pomposo chá de aeroporto, ora dando ao cliente nenhum lanche ou um nada de amendoins, uma leve ração de bolacha e a fome, a fome durante o percurso inteiro, como só acontece, por exemplo, na Gol.
Viajamos na fome e de fome nos alimentamos, quando as horas são longas e o estômago insaciado. Talvez nos caiba, futuramente, um seguro contra a fome nos aviões, pois os seus proprietários estão, paulatinamente, esquecendo a nobre hospedagem para os que são a causa da prosperidade das companhias, ao não querer os passageiros – nem digo fome total – a mínima fome.
E se não houver seguro contra a fome nas viagens aéreas, deverá ser possível indenização posterior, também, contra a companhia de aviação, compatível com o tempo de fome que advier ao passageiro”. Assim escreveu o poeta Carlos Nejar, em crônica publicada no Diário da Manhã, verberando contra o desabono e o desrespeito com que são tratados os passageiros de avião, neste país dos Jobins e das Infraeros que falam muito e fazem pouco. Pois a fome não tem lembrança de não ter sido matéria de urgência urgentíssima. Acima ou abaixo do Equador, emite pareceres impostergáveis, que têm de ser atendidos como se fossem liminares com jurisprudência firmada.
De fato, é chegado o tempo em que, em plena era da Fome Zero, passageiros aeroviários terem de levar matulas, para não sofrer a privação do essencial, em suas viagens. Como o faziam os mais antigos, quando não havia lanchonetes a cada quilômetro de estrada de terra, e era de urgência urgentíssima levar a sagrada farofa, para não ficar com a barriga roncando. Situação em que nem ler é possível, pois o barulho atrapalha.
A fome é um gravame ou privação existencial a que estão sujeitos todos os que, a trabalho ou em passeios, têm de enfrentar a incerteza do embarque, as longas horas de espera, na esperança de serem chamados a ingressar nas salas contíguas às pistas – lugares ambicionados onde, salvo incidentes gravíssimos, verdadeiros casos de polícia -, já se está com os dois pés na escada que dá acesso ao pássaro de asas de prata.
Quanto à fome anunciada e inevitável, pela qual se tem de passar, quando se é passageiro de nossas companhias aviatórias, garatujei algumas palavras, inspiradas no texto de Carlos Nejar: há uma fome funda, e outra, que é bem rasa. Há uma fome de avião, e outra de aeroporto. Na primeira se sofre quando vamos de Gol – é quando se tem de viajar só tendo direito a pedir água e bolacha – sem regalias de biscoito.
Na fome de aeroporto, podemos pedir brevidades de arrancar os olhos à cara: carece ter din-din no bolso. Há uma fome de fruta, que nas feiras e mercados se aplaca: e outra fome, a da carne, que por não ser fraca, que superlota as delegacias da Mulher, e as Varas de Família. Dá-lhes lei Maria da Penha, quem sabe assim os machões se emendam! Estando-se a embarcar no aeroporto Santa Genoveva, há que passar pelo sofrimento de assar no calorão de um desconfortável barracão – sem lugar onde colocar o carro, e tendo-se que esperar de pé, sendo freqüente a superlotação.
Quanto à fome de ontem, é mera lembrança (se não teve continuação). A fome de hoje – sendo sem esperança – é um buraco tão fundo que nele cabe o mundo. Ratos e homens vivem em luta pelo que dê sustança. Quanto a mim, só peço a Deus que não me falte a fome de cada dia, e o pão que a faça ausentar-se, por algum tempo.
Imagem retirada da Internet: Fome
Tão longo caminho
E todas as portas
Tão longo o caminho
Sua sombra errante
Sob o sol a pino
A água de exílio
Por estradas brancas
Quanto Passo andado
País ocupado
Num quarto fechado
As portas se fecham
Fecham-se janelas
Os gestos se escondem
Ninguém lhe responde
Solidão vindima
E não querem vê-lo
Encontra silêncio
Que em sombra tornados
Naquela cidade
Quanto passo andado
Encontrou fechadas
Como vai sozinho
Desenha as paredes
Sob as luas verdes
É brilhante e fria
Ou por negras ruas
Por amor da terra
Onde o medo impera
Os olhos se fecham
As bocas se calam
Quando ele pergunta
Só insultos colhe
O rosto lhe viram
Seu longo combate
Silêncio daqueles
Em monstros se tornam
Tão poucos os homens
In. Mulheres
Imagem retirada da Internet: Caminho
Se todo o ser ao vento abandonamos
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma possuirá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.
In.Mulheres
Imagem retirada da Internet: Manhã
In.persowanadoo
Imagem retirada da Internet: |Trakl
Sebastião no sonho
(Para Adolf Loos)
1
A mãe teve a criança sob a lua branca,
À sombra da nogueira, do sabugueiro secular,
Embriagada pela seiva da papoula, do lamento do melro; .
E silencioso
Sobre elas inclinava-se piedoso um rosto barbado,
Discreto, na escuridão da janela; e velharias
Dos antepassados
Jaziam podres. arnor e fantasia outonal.
Escuro o dia do ano, triste infância,
Quando o rapaz desceu às águas frias, peixes prateados,
Quietude e semblante;
Quando petrificado jogou-se aos corcéis em disparada,
E em noite cinzenta sua estrela vinha sobre ele.
Ou quando pela mão fria da mãe
À tardinha passava pelo outonal cemitério de São Pedro;
Um frágil cadàver jazia inerte no escuro da câmara
E erguia sobre este as pálpebras geladas
Mas ele era um pequeno pássaro em galhos nus,
O sino ao longo do novembro da noite,
O silêncio do pai, dorrnindo ao descer a espiral crepuscular.
2
Paz da alma. Noite de invemo solitário,
As escuras sombras dos pastores no velho lago;
Criança na cabana de palha; quão discreta
Baixava o rosto em febre negra.
Noite sagrada.
Ou quando pela bruta mão do pai
Subi em silêncio o sinistro Monte Calvário
E em crepusculares nichos dos rochedos
A figura azul do Homem passava pela sua lenda,
E da ferida sob o coração corria o sangue purpúreo.
Oh, com que leveza erguia-se a cruz na alma sombria.
Amor; quando em recantos escuros derretia a neve,
Uma brisa azul aninhava-se alegre no velho sabugueiro,
Na abóbada de sombras da nogueira;
E à criança aparecia devagar um anjo rosado. .
Alegria quando em quartos frios soava uma sonata noturna
Nas vigas de madeira marrom
Saía da crisálida prateada.
Oh, a proximidade da morte! Em muro de pedra
Inclinava-se uma cabeça amarela, a criança muda,
Quando naquele mês de março caía a lua.
3
Róseo sino de Páscoa na abóbada tumular da noite
E as vozes prateadas das estrelas
Fizeram descer da fronte do adormecido uma sombria loucura em calafrios.
Oh, tão silencioso um passeio pelo rio azul abaixo
Lembrandoo esquecido, quando nos galhos verdes
O melro chamava ao ocaso um desconhecido.
Ou quando pela magra mão do ancião
Passava à noite ante o muro em ruínas da cidade
E aquele de casaco negro levava uma criança rosada,
E à sombra da nogueira aparecia o espírito do mal.
Tatear os verdes degraus do verão. Oh, tão silenciosa
Ruína do jardim no silêncio marrom do outono,
Odor e melancolia do velho sabugueiro,
Quando na sombra de São Sebastião expirava a voz prateada do anjo.
Tradução: Cláudia Cavalcante
In.PersoWanadoo
Imagem retirada da Internet: Georg Trakl
Soldado ucraniano Pavel Kuzin foi morto em Bakhmut - Fonte BBC Ucrânia em Chamas - Século 21 Urubus sobrevoam...
