Gabriella M. - Poema

Mercador

Você me vende flores

E eu as compro com a ternura toda

Que tenho em mim.

Meu mundo em você

Se torna alma em corpo, sem muita profundidade,

Coberta das flores compradas, perfumadas.

E me vejo toda acolhida

me deixando sentir, mesmo sem ser,

com jeito de primavera ganhando espaço.

E sei lá, se é tudo mentira

Se é tudo um teatro, se são todas

de plástico…

Mas se for,

você será somente e nada mais

Que um vendedor de flores.

E eu,

Serei somente e nada mais

que o Sol.

Imagem Botticelli: Primavera

Brasigóis Felício - Poema Manifesto

BOIÁS, O BERÇO ESPLÊNDIDO

1. Em Bóias é preciso que os artistas morram,

para serem vistos e tidos como vivos.

2. Vivos, os artistas não têm valor algum:

são seres de menos valia.

3. Para que despertem do olvido em que vivem,

é preciso que saiam do mundo dos vivos.

4. Sobrevivem e vencem apenas os que,

em vez de se apoiarem no poder da cultura,

vivem encostados na cultura do poder.

5. Vivo, não existo e não sou visto.

Uma vez no oblívio, serei lembrado

pelos outros mortos vivos.

6. Se recordassem que logo estarão mortos,

certos poetinhas e poetastros não falariam tão alto.

“Daqui da terra ninguém sai vivo”.

7. Certos proscênios de artistas

fedem mais do que prostíbulos.

8. No mercado onde tudo se compra e se vende

só os artífices da palavra não têm valor.

Talvez porque os poetas tenhas se tornado invendáveis

porque não estão para se vender.

9.Para as leis de incentivo à cultura

os políticos são o primeiro setor:

os artistas são o último.

Wender Montenegro - Poema

Poema-Fogo

para Herberto Helder

Impossível ver seu rosto de homem
pentecostes na voz em meio à sarça ardente
seiva bruta na saliva que irriga lavouras
de poemas e ostras e algas
do mar da Madeira, ilha de mistérios
onda a levedar no pão de cada lua
ofício cantante em harpa de ouro e trigo
louros ressequidos pelo sol selvagem
de seu autoexílio.

Impossível ver seu rosto em bronze
diamante polido pela mão de um anjo
a gritar: – Ó zona de baixeza humana!
Mítico maldito em estado selvagem

o olhar varado pela flecha de prata
do menino-bardo

cordão umbilical atado a tudo

que o tempo lavrou em vil caligrafia:

fogueira e monturo no buço da noite
cabelos de plantas descendo os adobes
ressaibos de dores nos poros do amor
explosão do átimo de Deus
lavas de dragão incinerando a pátina
vulcão regurgitando a própria entranha
escarrando pro céu o cuspe de sua alma.

Impossível não ler Herberto em chamas.

Imagem retirada da Internet: Herberto Helder

Brasigóis Felício - Ensaio curto

A vingança da sombra

Por Brasigóis Felício*

“Não me toques nessa dor;ela é tudo o que me sobra/sofrer/vai ser minha última obra”. Estes são versos de um poema de Paulo Leminsky, que Zélia Duncan transformou em canção. E talvez tenha sido a profética e terrível escolha da dor, feita pelo poeta, que preferiu morrer de vodka, a morrer de tédio. E quem sou eu, para julgar a des-qualidade do amor por si mesmo, ou da escolha da morte, por parte do poeta curitibano, perdido na selva selvagem da paulicéia?

Quando somos crianças, acreditamos que ser valente é agir... de preferência, com brutalidade e violência. Quando nos tornamos adultos, descobrimos: a verdadeira coragem se dá quando não resistimos ao momento... e vivemos com deslumbramento o mistério de cada coisa, presente em tudo o que nos acontece. “Deus começa onde cessa o movimento” (Yogananda).

Sim, é vero: há desqualidades do amor, que afrontam toda lógica e toda razão: certas pessoas nos amam enquanto lhes damos coisas, e satisfazemos seus desejos. Tão logo os bens que lhes damos sejam negados, o amor será trocado pelo ódio. Isto quando um tal amor, tão desqualificado de verdade, é só interesse, des-afeto afetado de apego.

Por outro lado, certas pessoas são capazes de cometer crueldades tão piedosas, que fazem espinhos parecerem rosas. Viver onde só há opositores implica em viver em constante tensão: então somos como cordeiros a céu aberto, havendo alcatéias de lobos por perto. Vampiros da alma não descansam, enquanto não vêem suas vítimas exangues, sugadas de seu espírito, entregues à ruína e à degradação.

Há um corpo de memórias, e a trama das circunstâncias. Os dois são camadas da consciência. A trama do que acontece é mero acontecimento, fruto do encadeamento de causalidades mecânicas, colocadas em ação por vício, hábito, ou simples repetição mecânica. São meros efeitos de ações vindas de personas, que não se sabem por quem são, uma vez que acreditam ser as máscaras que usam. Se buscássemos nos guiar pelo Eu Sou (a consciência primordial, que tudo sabe e vê) nada poderia nos tirar a segurança, a serenidade e a paz.

Joseph Murphy assinala, em O poder do subconsciente: “A maioria das pessoas não sabe que a causa de tudo o que lhes acontece é o seu próprio estado de consciência. Um estado de consciência significa o que você pensa, acredita e consente mentalmente”. Assim, pode-se dizer que vive em miséria permanente quem mantém sua consciência em estado de miserabilidade.

No distrair-se dos barulhos do mundo, reside o silêncio essencial, pelo qual se pode enxergar, com olhar límpido, as cristalinas verdades da Vida. Que o olhar do vulgar não pode nem quer perceber, tal é sua ânsia em se perder, nas pobres tramas do Ter. Vemos, assim, que o consciente reprime o inconsciente, e o expulsa do cenário visível da existência. Como se fosse o único morador, ou o mordomo da casa do Ser. Mas aquele que se vê expulso da morada que lhe cabe habitar, por direito inalienável, vinga-se terrivelmente. E nada poderá detê-lo, em sua ira destrutiva.

Pois que o esquizofrênico e alienado olhar do “animau” humano não sabe: a parte de si mesmo que rejeita, sempre dá um jeito de se impor, e de exercer seus direitos, como personagem sombrio e poderoso, do teatro da vida. Não entender, ou rejeitar tal realidade, implica em abrir as portas da existência para terríveis desastres. Isto C.G. Jung já sabia: “A alma primitiva do Homem confina com a vida animal, da mesma forma que as grutas dos tempos primitivos foram habitadas por animais, antes mesmo que os humanos se apoderassem delas”.

*Brasigóis Felício é Poeta e Jornalista, Membro da Academia Goiana de Letras.

Imagem retirada da Internet

Célio Pedreira - Ensaio Poético

NOSSA SENHORA DO ACERVO DAS INTENÇÕES

Um tempo quase desistindo de ser arremeda esses dias antigos da rua que insiste em chegar sempre nos átrios. Assim propenso a vigília sinto os benditos de Dona Miúda estreitarem os quintais para habitar uma sala de chão batido. A parede escuta mesmo. A parede da sala até responde o bendito entoado. Outras vozes se juntam para alcançar os agudos e seguir a procissão das almas. As almas vão abrindo cancelas, achando caminhos por entre as candeias. As almas entendem a luz das candeias como trilha para um dia e depois o outro dia, devagar.

Aqui se repara o tornar de beatas, a desfiar pendor de madrugadas para abrandar essa vida amuada. Usuárias de calejar-se, nem alegam o copioso enfado de refazer sobras de caminho.

Dona Miúda assenta um tapete em renda suave no chão da sala para um bálsamo aos joelhos que lamentam as almas. As vozes agora nem mais necessitam das bocas e conseguem romper portais, janelas e candeias. As vozes já montam seus cavalos e se atiram nos breus das almas. Segue noite alta já. As almas dispersam em redes e balançam um adormecer na intenção de amanhecer.

O dia é igual dia de lida mesmo. Lenha, fogo, panela pouca e a boca que espera o bendito para saciar a vida. Dona Miúda abana a brasa e sabe que o fogo é quem tempera a salvação das almas. Dona Miúda lembra que toda sorte de morte pode ter serventia de canto, o alimento mais precioso das almas. Por isso o chão da sala precisa ser lavrado de bendito, para alimentar a vida. Para fazer a farinha se juntar com a carne frita na boca das almas. Sem isso a fome é certa e a intenção da vida míngua.

Tardezinha, depuradas em santas, as rezadeiras se juntam para ciscar os silêncios, ou talvez surdir um mercê para ficar implicadas de amém.

Imagem retirada da Internet: procissão das almas

Arthur Rimbaud - Poema

As mãos de Jeanne-Marie

Jeanne-Marie possui mãos fortes,

Sombrias, que o verão marca.

Mãos pálidas como mãos mortas

- São as mãos de Joana D'Arc?

Conhecem cremes morenos

Sobre sua pele nua?

Teriam afogado luas

Em fundos lagos serenos?

Sorveram o ar de céus bárbaros,

Outrora em calmos instantes?

Ou enrolaram cigarros?

Traficaram diamantes?

Em ardentes pés de Madonas

Fizeram secar as flores?

É o sangue das beladonas

Que as suas palmas colore?

Essas mãos caçam pequenos

Dípteros, de asas azuis,

Que bebem néctar e luz?

Mãos que decantam venenos?

Ah, que sonho as arrebata

Nessa pandiculação?

Um sonho raro da Ásia,

Dos Khenghavars, do Sião?

- Jamais venderam laranjas;

Nem cultuam deuses gregos:

Nem nunca levaram fraldas

De gordos meninos cegos.

Mãos que não são de mimos;

De operária em fundição,

Que acende, ao calor da usina,

Um sol ébrio de alcatrão.

São mãos que se amoldam fáceis

E a ninguém fazem mal.

São mãos fatais como máquinas,

Mais fortes que um animal!

Como fornalhas acesas,

Fazem arder corações.

Sempre entoam Marselhesas,

E nunca rezam orações!

Vosso pescoço, madames,

Apertarão até o fim!

Senhoras de mãos infames

Lambuzadas de carmin.

Mas essas mãos amorosas

São muitas vezes cruéis.

E nas falanges formosas

O sol coloca rubis!

A mancha que o povo deixa

Em seu dorso imaculado

Faz que o homem revoltado

Fervorosamente a beije.

Comovem-se encantadoras

Ao sol de amor carregado;

Ao som de metralhadoras

Através Paris sublevada!

Muita vez, em vossos pulsos

- Mãos sacras que, de ilusões

Os meus lábios embriagam -

Grita o metal dos grilhões!

E é um Sobressalto estranho,

Que nos sacode e dá medo,

Quando ao clarear-vos, mãos de anjo,

Fazem-vos sangrar os dedos!

Tradução de Ferreira Gular

In. Portal Literal

Imagem retirada da Internet: Mão

Arthur Rimbaud - Poema

Vagabundagem

Lá ia eu com as mãos em meus bolsos furados;

O paletó também se tornara irreal;

E sob aquele céu, Musa! eu era teu vassalo;

E imaginava amores nunca imaginados!

Nas calças um buraco e eu só tinha aquelas.

- Pequeno Polegar das rimas, sonhador,

Instalei meu albergue na Ursa Maior.

- Lá no céu o frufru de seda das estrelas...

Eu as ouvia, sentado à beira das estradas,

nas noites boas de setembro, quando o orvalho

revigorava-me a fronte como um vinho;

E em meio às sombras fantásticas, então,

dedilhava, como se fossem lira, os elásticos

de meus sapatos, o pé junto do coração!

Tradução de Ferreira Gullar

In. Portal Literal

Imagem retirada da Internet: Rimbaud

Gerardo Melo Mourão - Poema

NAQUELE TEMPO

Naquele tempo
o filho dos Mourões era pastor e muitas coisas
pastoreou seu cajado
o bode o cavalo o boi
e os rifles bandoleiros entre
a Canabrava dos Mourões e a Baixa Verde
dos Mourões
e por ali
tangia o pegureiro sua flauta
pastor de anjos tangeu uns tempos
os serafins e os querubins e Querubina
Januzzi à sombra
dos jasmineiros:
pastor das putas sua flauta
gemia nas esquinas e alegrava os bordéis e a
canção de Lesbos
saudava as meninas machas do L’Étoile
(para Paula e Jane)
e a flauta feiticeira
envenenou teus dias
e tuas noites:
de sua melodia
viveram e morreram as amadas e à beira
de suas sepulturas
o pastor das defuntas sopra o choro
pelas que se mataram de amor.

Pastor hei sido em tanto monte, desde
o monte de Vênus ao monte de Sião
e ao monte galego onde damas de copas e espadas
ambulavam na ronda
pastor de moedas — digo o Banco de Crédito
Real —
cordeiro de Deus tonsurado e imolado
naquelas mangedouras
gado inútil cevou-se à ração de meus dias
e os demônios astutos
dançaram sarabanda no monte de Sião —
e as damas
de copas e espadas corriam
do bordel de Helenita ao de Marina
e os lobos devoravam as meninas
dos olhos do pastor
e nada nos foi poupado — Angelo Simões
de Arruda, nada, Efraín,
pois pastor de heróis condottieri e guerrilheiros
tresmalhados todos os rebanhos — Abdias —
restava apenas este pastoreio
das putas e esta flauta
que nunca lhe caiu da boca na viagem
e um dia nesta flauta
apodrecido o canto de cantar
ensaiasse o pastor no sacro bosque
enfeitiçar os animais e as pedras
quem sabe as fêmeas — sempre elas — de
narinas acesas e de ouvidos em flor
esperassem à noite a serenata irresistível
e pedras e serpentes e fêmeas começassem
a chegar arrastados
da doce melodia.

Imagem retirada da Internet.

José Godoy Garcia - Poema

Espécie de balada da moça de Goiatuba

Em Goiatuba
tem uma moça
que coração
grande ela tem
Em Goiatuba
tem uma moça
que coração
grande ela tem.

A moça de lá
é só chamar vem

De Goiatuba
eu guardo
muitas recordações

De lá eu guardo
muitas recordações

Lá tem rua
que parece bicho
querendo se esconder
por detrás do mato

Lá tem homem
que lutou na revolução

Lá tem farmacêutico
que sabe latim

Lá tem padre que mora
com mulher na rua de cima
e de tarde sobe de lanterna na mão
Lá tem cadeia
assombrada
e tem louco nas grades rindo feito
bicho com fome
Em Goiatuba
tem uma moça
que coração bom ela tem
A moça de lá
desde menina
serve aos homens
com sabedoria
Toda moça no mundo
aprende que corpo
não se pode mostrar
vestido deve vestir
vergonha deve sentir
amor deve esconder
sonho pode sonhar
A moça de lá
não aprendeu a sonhar
A moça de Goiatuba
é como a fonte
que dá de beber
é como a árvore
que dá frutos
é como a noite
que dá as estrelas
Ela só não compreende porque os homens
têm coisa com ela
Um dia indagou:
-“Por que ocêis me mandam
deitar no chão?”
-“Eu visto meu vestido,
eu ponho colar bonito,
eu enfeito os meus cabelos
com flor
Eu estou bonita
com o meu vestido
eu estou bonita
com esta flor
vocês me mandam tirar vestido,
ocês são bobos?”
Lá em Goiatuba
tem uma moça
que coração grande ela tem.
A moça de lá
é só chamar vem.


In. Os Dinossauros dos Sete Mares. José Godoy Garcia.

Fonte: Salomão Sousa

Imagem retirada da Internet: José Godoy Garcia

Marinalva Rego Barros - Poeta

Leveza

Deixe que os botos

guardem os rios

e os casarões cochichem

sobre nossa ingenuidade.

Deixe que o abacateiro

transponha o muro

e se apaixone

pela rua antiga

Permita ao mundo

suas pequenas fatalidades,

como a canoa muda

que assiste

respeitosa

a morte do dia.

In. Antologia do I Concurso Nacional de Poesia - Academia Tocantinense de Letras. Palmas: Papyrus, 2006, p.19.

Imagem retirada da Internet: Boto

Karl Theodor Kõrner (1791-1813) - Poema

Adeus à Vida

Meus lábios tremem; punge o golpe ardente.

No lânguido bater do peito ansiado

sinto ao termo da vida ter chegado.

Teu era; a ti me entrego, ó Deus clemente!

Que visões que afagaram minha mente!

Mas ai! que o sonho em morte é dissipado.

Valor! O que em meu peito hei fiel guardado,

viverá lá comigo eternamente.

A idéia que adorei qual divindade,

que exaltava meu jovem ser fogoso,

ou lhe eu chamasse "amor" ou "liberdade";

ei-la ante mim, qual anjo luminoso;

e perdendo eu da vida a faculdade,

subirá com minha alma ao céu radioso.

Tradução de José Gomes Monteiro

In. Clube da poesia

Imagem retirada da Internet: despedida

Carlos Drummond de Andrade - Poema

Papai Noel às avessas Papai Noel entrou pela porta dos fundos (no Brasil as chaminés não são praticáveis), entrou cauteloso que nem marido depois da farra. Tateando na escuridão torceu o comutador e a eletricidade bateu nas coisas resignadas, coisas que continuavam coisas no mistério do Natal. Papai Noel explorou a cozinha com olhos espertos, achou um queijo e comeu. Depois tirou do bolso um cigarro que não quis acender. Teve medo talvez de pegar fogo nas barbas postiças (no Brasil os Papais-Noéis são todos de cara raspada) e avançou pelo corredor branco de luar. Aquele quarto é o das crianças. Papai entrou compenetrado. Os meninos dormiam sonhando outros natais muito mais lindos mas os sapatos deles estavam cheinhos de brinquedos soldados mulheres elefantes navios e um presidente de república de celulóide. Papai Noel agachou-se e recolheu aquilo tudo no interminável lenço vermelho de alcobaça. Fez a trouxa e deu o nó, mas apertou tanto que lá dentro mulheres elefantes soldados presidentes brigavam por causa do aperto. Os pequenos continuavam dormindo. Longe um galo comunicou o nascimento de Cristo. Papai Noel voltou de manso para a cozinha, apagou a luz, saiu pela porta dos fundos. Na horta, o luar de Natal abençoava os legumes. In. Receita de Ano Novo, 2008. Imagem retirada da Internet

Carlos Drummond de Andrade - Poema

A bunda que engraçada

A bunda, que engraçada.

Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai

pela frente do corpo. A bunda basta-se.

Existe algo mais? Talvez os seios.

Ora – murmura a bunda – esses garotos

ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas

em rotundo meneio. Anda por si

na cadência mimosa, no milagre

de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte

por conta própria. E ama.

Na cama agita-se. Montanhas

avolumam-se, descem. Ondas batendo

numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz

na carícia de ser e balançar.

Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,

redunda.

In. O Amor Natural.

Imagem retirada na Internet: Bunda

Carlos Drummond de Andrade - Poema

A NOITE DISSOLVE OS HOMENS

A Portinari

A noite

desceu. Que noite!

Já não enxergo meus irmãos.

E nem tão pouco os rumores que outrora me perturbavam.

A noite desceu. Nas casas, nas ruas onde se combate,

nos campos desfalecidos, a noite espalhou o medo e a total incompreensão.

A noite caiu. Tremenda, sem esperança...

Os suspiros acusam a presença negra que paralisa os guerreiros.

E o amor não abre caminho na noite.

A noite é mortal, completa, sem reticências,

a noite dissolve os homens, diz que é inútil sofrer,

a noite dissolve as pátrias, apagou os almirantes cintilantes!

nas suas fardas.

A noite anoiteceu tudo... O mundo não tem remédio...

Os suicidas tinham razão.

Aurora, entretanto eu te diviso,

ainda tímida, inexperiente das luzes que vais ascender

e dos bens que repartirás com todos os homens.

Sob o úmido véu de raivas, queixas e humilhações,

adivinho-te que sobes,

vapor róseo, expulsando a treva noturna.

O triste mundo fascista se decompõe ao contato de teus dedos,

teus dedos frios, que ainda se não modelaram mas que avançam

na escuridão

como um sinal verde e peremptório.

Minha fadiga encontrará em ti o seu termo,

minha carne estremece na certeza de tua vinda.

O suor é um óleo suave, as mãos dos sobreviventes

se enlaçam,

os corpos hirtos adquirem uma fluidez, uma inocência, um perdão

simples e macio...

Havemos de amanhecer.

O mundo se tinge com as tintas da antemanhã

e o sangue que escorre é doce, de tão necessário

para colorir tuas pálidas faces, aurora.

In. Sentimento do mundo. Rio de Janeiro: Record, 2002, 67-68.

Foto: Carlos Moraes / Agência O Dia - Munições apreendidas por policiais no Complexo do Alemão

Ludovico Ariosto - Poema

ORLANDO FURIOSO

CANTO I (continuação)

19.

Diz ao pagão: - Cuidas que só a mim,

Mas maltratas comigo a ti também,

Que se agora combates bravo assim

Pelo sol que ardoroso te mantém,

Reter-me aqui que te aproveita enfim?

Pois quer me faças morto, quer refém,

De ti bem longe se achará a senhora

Que, enquanto aqui tardamos, foi-se embora.

20.

Se lhe queres também, será melhor

Procurares detê-la pela estrada

Antes que uma distância inda maior

A separe de nós em sua jornada.

Quando a alcançarmos, seja-lhe senhor

Quem, de nós dois, prevalecer na espada,

Pois penso, aliás, que toda esta detença

Só nos pode servir de perda imensa.

21.

Ao pagão a proposta não despraz:

Eis que adiada assim fica a tenção.

Retorna ao seio de ambos logo a paz,

Caem no olvido o ódio e a indignação.

Deixando as frescas águas para trás,

Que Rinaldo está a pé lembra ao pagão.

Roga-lhe, insta e faz pôr-se na garupa;

Só Angélica alcançar ora os preocupa.

22.

Como outrora eram bons os cavaleiros!

Rivais no amor, a fé os fazia diversos,

Doíam-lhes na carne inda os certeiros,

Duros golpes, recíprocos e adversos.

Mas iam juntos por selvas e carreiros,

sem temer ou nutrir planos perversos.

Sob quatro esporas voava pela estrada

O animal, até achá-la bifurcada.

23.

Aqui chegados, sem saber se ruma

Por uma trilha ou outra a dama bela

(Já que ao olhar sem diferença alguma

Frescas pisadas uma e outra revela),

Convêm em que Fortuna o mando assuma:

Esta segue Rinaldo, o hispano aquela.

Ferraú pelo bosque inteiro gira

Até o ponto alcançar donde partira.

24.

Ei-lo de novo junto da ribeira

No lugar onde o elmo se afundara.

De reavê-lo ao rio, tenta a maneira

(A dama reaver desesperara).

Da margem desce até a extrema beira

Onde a praia das águas se separa.

Mas debalde se esforça e as mãos meneia

Que o elmo bem fincado está na areia.

25.

De um galho desfolhado havia feito,

Para a fundo sondar, vara bem longa,

E do rio esquadrinha todo o leito

Que o varapau o braço lhe prolonga.

Mas enquanto se acresce seu despeito

Pela procura inútil que se alonga,

Das águas, até o peito se descobre,

Com rosto irado, um cavaleiro nobre.

26.

Salvo a cabeça, tinha o corpo armado

E erguia um elmo em sua destra mão.

Era esse mesmo o elmo procurado

De Ferraú, por tanto tempo em vão.

A Ferraú falou, muito agastado,

E disse: - Ó infiel perjuro! Ó cão!

Por que da perda enfim te lamurias

Se o elmo há largo tempo me devias?

Tradução de Pedro Garcez Ghirardi.

In. ARIOSTO, Ludovico. Orlando Furioso. Trad.: Pedro Garcez Ghirardi. São Paulo:Ateliê, 2002,p.55-57.

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