Francisco Perna Filho - Poema

Foto by Francisco Perna Filho

PALMAS 

                                     Para Odir Rocha

Eu te chamo pelo nome,

Palmas, e leio, nas tuas curvas,

a geometria das ruas

e o movimento do teu povo.

Sirvo-me das cores e do destino

de uma futura metrópole

para compor este poema

que te dedico.

Sei das tuas dores,

dos desencantos,

e das linhas do teu corpo:

Teotônio Segurado,

Juscelino Kubitschek,

E de tantas outras que não sei o nome.

Sinto o teu movimento

na fluidez de automóveis e motos,

nos faróis, setas e buzinas,

a colorir-te de brilho

neste  azul febril do teu céu.

Da minha ilusória janela,

Nutro-me de esperanças

De vê-la assim tão nobre

Livre dos predadores,

Dos insensatos,

Dos falsos educadores

que segregam seus jovens

e desconhecem a flor do outro lado da rua.

Canto a tua serra,

O teu lago,

teus parques

e fontes.

Canto os teus bairros,

e choro a solidão dos desamparados.

A vida se constrói aqui:

na surpresa dos pássaros migrantes,

no sopro dos ventos gerais,

refeitos na alquimia do verbo.

Eu me alimento disso tudo

E celebro o instante

Nas tuas mãos.

Valdivino Braz - Conto

Adeus, Sara

— Chega o dia, Sara, em que somos obrigados a tomar certas decisões na vida, a fim de modificá-la, mesmo que estas decisões não sejam inteiramente do nosso agrado, e nos entristeçam de alguma forma o coração. Quando os fatos obrigam, é preciso ser duro e encarar a realidade conforme ela é. Vai indo, não dá mais pra deixar como está e dizer que seja lá o que Deus quiser. De há muito venho querendo largar mão da enxada e arranjar outro meio de viver. Esta vida de roça não dá mais pé, ainda mais para um homem nas minhas condições, sem uma nesga sequer de terra própria, e que vive a comer o pão do Diabo em terra alheia.

— Muita gente está indo embora pra cidade, como acontece todo ano, na entressafra. É o que eu também vou fazer. Não vou ficar aqui, parado, esperando pelo dia de amanhã. Esperar é pra quem pode e está com o burro na sombra. Demais, já estou farto desta labuta em troca de nada.

— Não posso levar você comigo, Sara, e não quero lhe deixar aqui sozinha, por conta de ninguém. Na minha ausência, não faltará quem queira lhe maltratar, porque você é preta, que nem eu, e me pertence. Alguns por aqui implicam com a minha cor, ficam jogando indiretas, provocando. Dia desses, na lavoura, um peão de trecho olhou pro céu e comentou que o dia estava pretejado de urubus; houve risadinhas, e não havia urubus no céu, nem ao nosso redor. Fingi que não ouvi, pra evitar desavença. Sou um homem pacífico, mas não tenho sangue de galinha. Posso, numa hora dessas, perder a paciência. Não compreendo, Sara. Nunca fiz mal nenhum a ninguém deste lugar. E não tenho culpa de ser negro. Mais negra do que o negro é a treva da ignorância.

— É, companheira, não dá mais não. O jeito é mesmo botar os pés na estrada. Quanto mais penso, mais me convenço. Só uma coisa me entristece, neste momento. Uma coisa ruim, que resolvi fazer, antes de partir. Mas tenho que fazer. Melhor que seja eu,e não um outro qualquer, pois é certo que se outro fizer e eu ficar sabendo, não vou gostar.

(Acionou o gatilho da garrucha e meteu-lhe um tiro entre os olhos miúdos e úmidos...)

          — Adeus, Sara.

Passou a mão na trouxa, saiu pela porta do rancho e caminhou em direção da estrada. Lá, deteve o passo e voltou o olhar tristonho para a humilde morada. Suspirou fundo, chutou um pedregulho e se pôs novamente a caminho, ao longo da trilha poeirenta.

          No rancho, estirada no chão batido, o sangue a escorrer-lhe pela boca, jazia Sara, a cachorrinha preta do negro lavrador.

Imagem retirada da Internet: seca